他曾无数次梦见那幅画，但每次画面都定格在空白的角落，仿佛在嘲笑他的无力与懦弱。
他抬头望向窗外，月光透过破旧的玻璃洒落在地上，像一条通向未知的银白之路。
他呆呆地看着月光，突然间，那被压抑许久的冲动再次在心底翻涌。
“还能画吗？”他喃喃自语，声音微弱却带着几分试探。
他猛地站起身，拖出那个早已落满灰尘的画箱。
画箱被打开的那一刻，一股熟悉的颜料味扑面而来，那种味道让他鼻尖微微一酸。
他颤抖着伸出左手，指尖轻轻抚过那些画笔，手指划过画布，内心的挣扎在此刻达到了顶峰。
[谁在用琵琶弹奏，一曲东风破，岁月在墙上剥落，看见小时候……]
苏灿的歌声唱到了最后，歌声中带着遗憾，却也透着一丝释然与希望。
杨文的眼眶湿润了，他忽然明白——生活中的遗憾无法抹去，但它可以用另一种方式去弥补。
就像《东风破》将古老的国风与现代的编曲完美融合，那份惆怅，并非终结，而是新的开始。
第二天清晨，杨文推开门，久违的阳光洒在他脸上，他仿佛久居黑暗的人，第一次看到了光明。
他来到公园，坐在那熟悉的石凳上，手中握着一支素描笔。
这一次，他用左手缓慢而艰难地勾勒眼前的景物——树影、草地、晨光，一笔一画，都在努力找回那个曾经的自己。
线条虽然微微颤抖，但他的内心却前所未有的平静。
他知道，自己再也无法画出过去那样完美的作品，但这又有什么关系呢？